A voz da poesia

a voz da poesia
não precisa ser um grito
                         um brado
a voz pode ser um sussurro
            um tatear no escuro
a voz pode ser súbita
                        súbita como um murro
te tira dos pés chão abaixo
a voz pode ser lacônica
                   monotônica
e ainda assim
                          icônica
a voz pode ser breve, distante, pedra

a voz é um grito silencioso
     um sussurro estrondoso
um claro enigma
uma mentira que conta a verdade
uma morte que não encerra
a voz que não se ouve mas a todos alcança

e nada
nem que a gente morra
desmente o que agora chega a minha voz

Amarelo e negro

há ao meu redor
dezena de pessoas boas
dezena de entes queridos
com os quais aprendo e vivo
   o amor diariamente
   o amor que me preenche
   o amor que retribuo
   ou assim tento fazer a cada olhar
                                               sorriso
                                               aceno
                                               abraço
       e me desculpe se por ti eu passo
       e não lhe vejo
minha mente está perturbada

na ilha que eu habito
o mar que a cerca é tempestuoso
cheio de cachorros ensandecidos
                  rasgam o fino tecido
  do meu bem-estar
  ululam esganiçados
querem a minha paz e o meu chamado
latidos frequentes e insistentes
     me acuam
     me escondem
     me confundem
procuro abrigo no peito do meu traidor
     risco os quadros
buscando a matemática que tenha lógica
(minhas contas envolvem amor e amor)
esbarro em cifras infindáveis
                             inesgotáveis
                             inexauríveis:
a tudo justificam

os cachorros troceiros
     cercavam-me
       pulavam
     rosnavam
encurralavam-me
e gargalhavam
Deus meu
como gargalhavam
Deus meu
          não paravam

Serenidade

                você que chegou agora
                     e tem a bela capacidade
                         de reduzir a hora
                                       pela metade
            o que é estranhamente divertido:
                                   contigo o tempo não rende
         parece que o relógio fica invertido
         ou que o ponteiro 
                                   simplesmente
                                                        se desprende 
                                     e eu também não aprendo
                                         perto de ti não sou nada
                                         eu ergo as mãos e me rendo
                                 chuto o meu coração
                                                   pra arquibancada
do teu estádio que comemora
                                             eufórico
como se gritasse 
                    "já era sem hora!"
                                  e eu categórico
responderia
                    "meu deus, minha nossa senhora!"
e talvez desesperasse um pouco
ao reparar a minha alma 
desarmada
aportando no cais do teu amor
 portando nada além da mais
intensa sinceridade
em te fazer bem
           de verdade
e cantarolando
                    "quero que você me aqueça neste inverno"

Fluxo

                                                                                                          [para Camila]

ela caminhava
mas seus pés não tocavam o chão
distantes do solo
era como se flutuasse
              um fluxo de movimento próprio
entre a multidão oca
                                (manequins na vitrine)
e os pinhões da calçada

ela caminhava
mas sua mente não
perdida na imensidão de si
refletia sobre a vida
                      o amor
                      e qualquer outra coisa
que como raio passasse pelos seus pensamentos
                                                       estes
idênticos aos seus pés
                                  (que idênticos aos seus pensamentos)
flutuavam num fluxo próprio
                   um movimento que só a eles cabia

ela caminhava
mas enquanto flutuava
e olhava para si
                        (ainda que seus olhos vissem apenas a cidade)
       fez uma descoberta
                 se descobriu do corpo
                 se vestiu apenas dos pensamentos
                  e
                 se percebeu invisível a olho nu

ela caminhava
mas seus pés não tocavam o chão

[21.08/01:01/2015]  

Fundo

    um gosto amargo
       no céu da boca
    a língua
    um tanto quanto
                         oca
     míngua
           gota a gota
        esgota-se
       o perfume
     sobra
         o cheiro acre
          o gosto acre
    de quem já
       viveu com tal
         azedume

[28.07/00:02/2015]

Nestor de Castro

planto novos sonhos

em cada petit-pavé

pelos quais pisam os meus pés

caminho de mãos dadas

com o acaso

vestido apenas de mim

penso não há outra maneira

de caminhar

que não seja de alma descalça

disposta

a encontrar

entre os fragmentos

e as pedras soltas do petit-pavé

o passo trôpego que

quem sabe

revele um novo

caminho

         um traço

             um fio de lã

ou quiçá

a poesia da qual

     eu me faço

[11.08/21:55/2015]

Um novo real

eu não quero isso mais

eu preciso de paz

uma energia sem mas

sobrecarrego demais

com tudo que levo atrás

paro e pergunto: o que isso me traz?

sento e observo a poesia que se desfaz

o vento me mostra tudo do que é capaz

e dessa forma, tudo que me apraz:

quero um abraço de ti, minha paz.

[01.05/19:18/2015]

Coração vagabundo

meu coração vagabundo

que tanto já doeu

ainda não aprendeu

que não pode salvar o mundo

de si próprio

feito pinóquio

ainda se engana

não percebeu que o único

enganado

é o triste coração

abandonado

[23.04/09:47/2015]

O oposto de dizer adeus

  eu não escrevo poesia
  eu cuspo as palavras ao fim do dia
 conforme a cicatriz
 conforme o castelo ruia
  eu penso em mudar de país
                  não lido bem com sentimentos
  por isso minha poesia sai em fragmentos
                             eu costuro pensamentos e dores
   em rápida e imprecisa sucessão
                     normalmente dosada em desamores
esses também rápidos no acontecimento
                     porém, longos na memória
                se tornam mais um na história
                se tornam mais uma cicatriz
destroem o sonho da minha alma-atriz
que quer expor a peça sobre como ama
 onde quer que seja: da cozinha a cama
          e eu não sei se sonhava um sonho
ou se o sonho que eu sonhava era você
  sei que de repente estava a sua mercê
escrevendo poesia e me perguntando
           "será que ela me lê?"
                  não lido bem com sentimentos
principalmente com perca
já perdi demais
   (dos cabelos à paz)
e me tornei consumidor voraz
                   consumo: dores e amores
                                    lágrimas e mares
                   com isso quero ver se
                        sumo, mas não acontece
e há quem me
                   consome: bate forte feito alfaia
  o desejo desde que chegou na minha praia:
                     tem tua boca
que deixa minha alma oca
                     tem teu jeitinho de falar
que incendeia minha pira
e cada vez que eu te vejo
                              eu piro
   (você não vê, mas eu te beijo)
mas ao fim de tudo
eu quero te ver feliz:
eternidade duradoura
com sossego então,
melhor que fique assim.
            mas...
              será esse o fim?

[01.04/00:01/2015]

Lado B

sou só um lado da perspectiva?

faço parte da tua voz passiva

enquanto outra sofre ativa?

sou teu futuro de brincante

prum presente desgastante?

sou sujeito oculto

que faz duma oração um tumulto?

sou

auxiliar pro verbo que passa

ou

teu coração realmente descompassa?

Já tivesse havido

hoje eu saí como se já tivesse havido

a gripe

bovina

suína

o bote

da ave

de rapina

o sufoco

o suor

a solidão

o ar

a guerra

o mar

a terra

a dor

a terra

o amor

e sua guerra

Páginas escritas

vou querer carinho, beijo e afeto
            me esconder sob seu teto
            parar na beira do seu parapeito
    e ouvir cada batida do teu coração
                            quero mergulhar
   na profundeza daquele teu olhar de alegria
         quando seus olhos me cantam bom dia
                   e que então chegue a noite
     para nossos abraços
no momento que apenas a luz do post
    ilumina nossas vidas

(você nos meus braços
     passagem só de ida)

Estranha pintura

pra ti é exagero

mas tu não sentiu o cheiro

do meu desespero

se um dianovamente

ficarmos frente a frente

aspire fortemente:

pra ti, um aroma tão diferente

pra mim, um sempre presente

Erotes

Pothos,

que faço para me livrar de ti?

tua sombra me persegue

em conjunto com teus irmãos

e eu só quero que um raio me cegue

para que eu então siga meu caminho

longe de ti e sozinho

procurando teu irmão perdido

aquele que parece me ter esquecido...

Antheros,

venha e me livre dos Erotes

sem ti a companhia deles é pura tortura

e tu, apenas tu

pode dar a paz que meu amor procura

já que Morfeu insiste em personifica-la

e teus irmãos não me deixam parar de deseja-la...

Ah, Erotes!

Livrem-me desta falta de sorte!

Você

Uma vez me disseram

pra não deixar que se tornasse

fantasma

que uma vez que começasse

a assombrar

seria um fardo o qual carregaria

por tempo indeterminado

e nesta noite insone

na qual me flagro novamente

assombrado

por pensamentos e desejos

- e impulsos contidos - 

redescubro que não irei

exorcisar quem me assombra.

quem me assombra é de carne e osso

muita alma e excesso de coração

é o eterno "e se..."

a dúvida eterna, a pergunta sem resposta

a carta não enviada e as lembranças guardadas

é a alma atormentada

e o vazio no peito

com o qual não me dou

por satisfeito.

Às vezes

às vezes
quando acordo
eu me transporto
pros teus braços
neles me enlaço
e do teu abraço
não me desfaço

às vezes
quando durmo
me esqueço do mundo
me esqueço quem sou
se eu já fui
ou pra onde vou

às vezes
é num piscar
dissolve-se
fosse feito mar.